Игорь Сенин

Летний дождь

Летний дождь


 

Восход в пути

Ночное шоссе убегает назад –
Автобус идёт,
Во тьму за окном упирается взгляд,
Но близок восход.

Вокруг пассажиры – кто спит, кто молчит…
Приёмник поёт…
А небо светлеет, меняется вид,
Ведь скоро восход.

Вот дальним костром засиял впереди
Уже небосвод,
И сердце готово лететь из груди –
Лететь на восход.

Далёкий ещё, но пленительный свет
В объятья зовёт,
Туда где, как праздничных сотни ракет,
Пылает восход.

Свершилось! Граница меж ночью и днём.
Вперёд же, вперёд!
Крещённые розово-синим огнём,
Въезжаем в восход!

 

В ожидании весны

За окном недобрый, зябкий ветер,
Хлещет дождь, начавшийся вчера.
Кажется, везде на белом свете –
Непогода, сырость и хандра.

Будто бы фиксирует природа
Серой краской сумрачного дня
Жизнь, что протекает год от года
Без полёта, света и огня.

Но придёт, и в этом нет сомнений,
Только вот, когда придёт она?
Вся в благоухании сирени –
Нежная красавица весна!

Я смотрю на Врубеля картины,
Посреди музейной тишины,
Где весна царит в небесной сини.
Погружаюсь в чары той весны!

Той весны двадцатого столетья,
Самого начала, может быть…
Новый юный век с надеждой встретив,
Так хотелось верить и любить!

Утро, свежесть, водопады солнца
И цветов торжественный салют
В честь весны, что радостно смеётся.
Вот она, повсюду, там и тут!

Плещет море радости и света!
И нырнуть мне хочется туда,
В ту весну, уже на грани лета,
Чтобы там остаться навсегда.


Волшебный колодец

Минут пятнадцать ехать мне до дачи,
Где чувствую себя совсем иначе.
Берёзы, чистый воздух, тишина…
Природа опьяняет без вина.

Остался  вдалеке бурлящий город.
Я им как мясорубкой перемолот.
И чтобы снова стать самим собой,
Воды напиться надобно живой.

Воды живой добыть, чего же проще?
Колодец есть вблизи в тенистой роще,
Что от дождя укрылся под навес.
Вокруг шумит густой листвою лес.

И кажется, будь конный ты, иль пеший,
Вдруг прыгнет из кустов навстречу Леший,
Да пригрозит Яга своей клюкой:
«Почто лесной нарушил ты покой»?

На тот вопрос отвечу без опаски:
«Не враг я вовсе, с детства верю в сказки.
За воду не останусь я в долгу,
Кто знает, может, чем и помогу.

Вкушу глоток, почую вдохновенье
И напишу о вас стихотворенье.
Даст свежих сил живая мне вода,
Пусть говорят, что это ерунда… ».

Друзья теперь мы с Лешим и Ягою.
Пойду, как снова в рощу за водою,
Так перекинусь с ними парой фраз…
Ведь сказка здесь, но не для всяких глаз.

 

Летний дождь

Летняя скука и лень…
Кружится пух тополиный,
Словно вспороли перину.
Жар, духота целый день.

Вечер прохладу принёс,
Сразу же сделалось лучше,
Сгрудившись на небе, тучи,
Начали спорить всерьёз.

Грозный пошёл разговор,
Ссорой закончилось дело,
Молний слепящие стрелы
Бьют супостата в упор.

В миг потемнело кругом,
Стенка со стенкой схватилась –
Тут не надейся на милость…
Пушкою ухает гром…

Первые капли дождя
Падают сверху как слёзы,
Ветви усталой берёзы,
После жары холодя.

Скачут дождинок мячи…
Ливень кончается вскоре,
С чистых небес цвета моря
Золотом льются лучи.

После такого дождя
Листья как новые стали.
Капли на них как медали,
Что сыпал дождь, уходя.

Радуга в небе дугой,
Словно цветная подкова.
В счастье поверилось снова,
Что не пройдёт стороной.

 

Детство

Весенний солнечный денёк,
Вот-вот на ветках лопнут почки,
И миг, уж верно, не далёк,
Когда проклюнутся листочки.

Лучей весёлых чехарда,
Шум ветерка и птичье пенье,
Ручьёв бурлящая вода
Земли встречают пробужденье!

И оживаем снова мы,
Едва заслышав звон капели,
Как будто не было зимы,
И не мели вокруг метели.

Как будто в детстве мы опять,
И ощущаем снова радость
Природы голосу внимать,
Забыв на время про усталость.

О, детство, ты как первый снег,
Мне лик твой светлый так приятен,
Ты, словно, влага горных рек
Без грязи, ржавчины и пятен.

Люблю я искренность твою,
Понять стремленье всё на свете.
Чем лучше взрослых узнаю,
Тем больше нравятся мне дети!

 

Женщинам

Мужчину женственность влечёт
Мистически, неодолимо,
Пока он любит, он живёт.
Жизнь без любви – проходит мимо!

Мы образ женственный несём,
Идя на подвиги, лишенья.
Свой идеал рисуя в нём,
Живого ищем воплощенья.

Без вечной, к женщине любви,
Пропал бы смысл существованья,
В душе замолкли соловьи,
Слова не слышались признанья.

Каким бы мрачным стало всё
Без серенад и без сонетов…
Любовь, призвание твоё –
Рождать героев и поэтов!

А мир культурою своей
Обязан женщине, конечно.
Мужчина посвящает ей
Все достижения извечно!

И покорение вершин,
И все открытия в науке…
Уж так ведётся у мужчин,
Такими будут наши внуки.

Хранит пусть женщина очаг,
Пусть дарит ласковое слово…
Пусть светит как в ночи маяк,
В том счастья, может быть, основа.

Пусть будет женщина собой –
Мечтой, звездой, первопричиной,
Наградой, целью и судьбой,
Мужчину делая мужчиной!

 

Самолёты

Люблю я самолётов красоту,
Хоть к технике, признаться, равнодушен –
Все эти Яки, Миги, Илы, Ту –
С которыми, наверно, с детства дружен.

Люблю я устремлённость в небо их,
Их формы птиц ли, рыб ли необычных,
Что о мирах напомнят вдруг иных
За гранью рамок, нам давно привычных,

Их грациозность, скорость и полёт,
Поистине, волшебное виденье,
Когда взмывает в небо самолёт,
Превозмогая силы притяженья…

Не просто в них машины вижу я,
А чувствую создания живые,
В которых мощь земли, воды, огня,
Порыв к свободе воздуха стихии.

В ангарах тесных им покоя нет,
Их жизнь, подобно людям – лишь в полёте.
Коль вы в душе романтик и поэт,
Легко меня, я думаю, поймёте.

 

Шамбала

В горах, говорят, и на севере дальнем
Потоки энергии льются с небес,
Таинственным радужным светом астральным,
Зовущие вдаль по дороге чудес.

И, кажется можно на них как на струнах
В туманной, густой тёмно-синей тиши
Сыграть потаённые в чувствах и думах,
Мелодии сердца и ноты души.

Исполниться может желанье любое,
Болезнь затяжная излечится враз,
В иные миры кто-то двери откроет,
Чтоб с нами – землянами выйти на связь.

Что это? Извечное к чуду стремленье,
Опять потрясенье научных основ,
А может, в другое окно измеренье,
Мифической Шамбалы, может быть, зов?

Толкает нас к пропасти адская стая,
Неужто, начать всё придётся с нуля?
Но руку Господь подаёт нам, спасая,
Приходит на помощь Святая Земля.

Так, где же она? На Памире, Алтае,
В каких неизвестных лесах ли, горах?
Возможно, скрывают её Гималаи,
А может она в параллельных мирах?

Не зря мудрецы говорили седые,
Что в Землю Святую откроется вход
Не всем, а отбросившим помыслы злые,
Кто в сердце сначала её обретёт.

 

Заброшенное кладбище

Ограды покосились и кресты –
Лет сорок не ступала здесь нога.
Лишь заросли бурьяна и кусты,
Зимою – непролазные снега.

Унылый неприглядный серый вид…
Что наши все о памяти слова?
Лежат здесь те, кто ныне позабыт,
На чьих могилах сорная трава.

Уж на табличках стёрлись имена,
Любивших и мечтавших – жили ведь.
Такие наступили времена…
И нас забудут, стоит умереть.

А время будет течь за годом год –
Весна и лето, осень и зима…
И строящийся город возведёт
На месте этом новые дома.

И дальше жизнь, сошедшая с ума,
Помчит на запредельных скоростях…
Едва ли вспомнит кто-то, что дома
Стоят на человеческих костях.

 

Разговор через века

На лица ранних лёг потёмок
Вечерний грим…
Поговорим, давай, потомок,
Поговорим.

Ты, что находишься в грядущем
За сотни лет,
Назло теориям научным,
Пришли ответ.

Скажи, что там, за гранью тонкой,
В твоём сейчас?
Надеюсь я, что вы, потомки,
Счастливей нас.

Должно быть там, за дымкой синей
Грядущих дней,
Живёшь ты в сказочной России
Мечты моей.

Скажи, потомок, нас там помнят,
Хочу я знать?
Хоть ошибались мы, порою,
Чего скрывать.

И жизнь – не рай была, конечно,
В объятьях зла,
Не раз она составом встречным
По нам прошла.

Сжав зубы, мы вставали, жили,
Не как в раю,
Россию-матушку любили –
Страну свою.

Была по-разному Россия,
Нам дорога…
Стихов душа моя растила
Ей жемчуга.

Пусть, словно, птиц чудесных стая,
Из наших лет,
Несут они, не уставая,
Тебе привет.

 

Русский язык

Он певуч, метафоричен,
Он прекрасен и велик,
От других, весьма, отличен –
Русский наш родной язык.

В нём и сила, и природа,
И смиренье, и напор,
В нём живёт душа народа,
Наша удаль, наш простор.

Мост всех наших поколений –
Он и сложный, и простой.
В нём и Пушкин, и Есенин,
И Тургенев, и Толстой…

Проходя сквозь тьму столетий,
От славян до наших лет,
Он – и прошлого свидетель,
И в грядущее билет.

Речь народа, речь науки... –
Сколько он таит всего!
Наши дети, наши внуки
Унаследуют его.

Афоризмов, поговорок
И пословиц хоровод…
Образ точен, юмор тонок…
Жив язык – народ живёт!

Иностранцам непривычен,
В нём и шёпот, в нём и крик,
Он любим, богат, лиричен –
Русский наш родной язык!

 


Это интересно!

Николай Довгай

Осенние мотивы, стихи

Владимир Корниенко

Картофельные оладьи, стихи

Бауржан Тойшибеков

Афоризмы

 


Это интересно!

Николай Довгай

Человек с квадратной головой, рассказ

Лайсман Путкарадзе

Веснячка, рассказ

Вита Пшеничная

Наверно так в туманном Альбионе, стихи


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 

Рассылка новостей Литературной газеты Путник

 

Здесь Вы можете подписаться на рассылку новостей Литературной газеты Путник и просмотреть журналы нашей почты

 

Нажмите комбинацию клавиш CTRL-D, чтобы запомнить эту страницу

Поделитесь информацией о прочитанных произведениях в социальных сетях!


Яндекс цитирования