Вячеслав Анчугин

Кукушка

Война

 


 

Апрельский снег

Апрель смеется, посыпая снегом

Блестящий купол лысой головы.

А всем хотелось солнца и травы,

Тепла и пива, шашлыка и хлеба.

 

Устали шапки и пуховики,

Им снится сухость плательного шкафа.

А кольца-сны мохерового шарфа

Уже сейчас по-летнему легки.

 

Кричат грачи истошно, возмущенно,

Ругая точный птичий календарь:

Летишь в апрель, а тут еще февраль

Снега на крыши сыплет незаконно.

 

А я бегу, апреля первый снег

Ловлю открытым воротом отрадно

И, поскользнувшись, падаю нескладно,

Такой смешной весенний человек.

/апрель, 2013

 

Разреши

Разреши мне тебя ненавидеть,

Бессердечно, навечно, любя,

Если ты позволяешь мне видеть,

Как другой обнимает тебя.

 

Разреши мне тобой восхищаться,

Белой ночи затеплить свечу,

Разреши мне с тобою остаться,

Только другом я быть не хочу.

 

Разреши мне звонить среди ночи

И с тобой до утра говорить.

Я скажу, что соскучился очень

И готов тебе кофе сварить.

 

Извини, что хриплю еле слышно,

Извини, что так долго молчал:

Быть счастливым и гордым не вышло,

Я себя в пустоте искричал.

/апрель, 2013

 

Кукушка

Два часа до того, как взорвется рассвет,

Говорят, что с приказами вскрыли пакет,

Значит снова не спать – наступаем.

Два часа предрассветным безмолвьем полны,

Да таким, что не слышал еще до войны.

Не война – так казалось бы раем.

 

Давит новенькой каски тугой ремешок,

Каска великовата, я слышу смешок:

Он пока только гриб, и не больше.

Где-то слева кукушка годам счет ведет,

Мне сказали – считай, вдруг тебе повезет,

Будешь жить, будешь помнить подольше

 

Леньку, который хотел стать героем,

Вовку, который уснул  перед боем.

Сашку, который письма не допишет,

Яшку с его голубями на крыше,

Гришку – похабника и балагура,

Юрку, худого как куст саксаула,

Мишку, отвергшего бронь от завода,

В общем, ребят из стрелкового взвода.

 

Рядом ухнуло, вниз провалилась душа,

Пальцы стиснули землю, колени дрожат,

Но в атаку меня поднимает

Не «За Сталина!» крик, а простой матерок –

Это Гришка меня за собой поволок,

Ведь за нами заслон, он то знает.

 

Как в атаку бежать, если хочется жить?

Ты об этом попробуй сейчас расскажи

Непривыкшему к смерти рассудку.

Я шальную поймал налету, прямо в грудь,

Лишь подумал – кукушка могла обмануть,

Вы простите, что помнить не буду

 

Леньку, который хотел стать героем,

Вовку, который уснул  перед боем.

Сашку, который письма не допишет,

Яшку с его голубями на крыше,

Гришку – похабника и балагура,

Юрку, худого как куст саксаула,

Мишку, отвергшего бронь от завода,

В общем, ребят из стрелкового взвода.

 

Мне сказали врачи – ты почти как дуршлаг,

Пощадило тебя, если пуля прошла

Мимо сердца какую-то малость.

Парень ты молодой, все еще впереди,

Ты уж нас извини, и себя не суди –

Никого из твоих не осталось.

 

Я войну прошагал и вернулся домой,

И ребята мои возвратились со мной,

Чтобы жить, не смотря на невзгоды,

Чтобы в праздники ставить букет полевой,

Чтобы накрепко помнить, пока я живой

Тех, кто мне подарил эти годы.

 

Леньку, который хотел стать героем,

Вовку, который уснул  перед боем.

Сашку, который письма не допишет,

Яшку с его голубями на крыше,

Гришку – похабника и балагура,

Юрку, худого как куст саксаула,

Мишку, который за бронь не прогнулся,

В общем, всех тех, кто с войны не вернулся.

/декабрь, 2012

 

Письма из провинции

Здесь провинция, здесь далеко до царя, президента и Бога

И обычную мест красоту не приедет снимать Голливуд.

Здесь поля, перелески, луга, и в колдобинах вечных дорога,

Здесь Россия такая, как есть и обычные люди живут.

 

И никто не считает почти, что живет не по рангу убого,

Здесь мечтают поехать в Москву, чтоб смотреть «лебединый» балет.

Здесь не пахнет деньгами земля и, по-прежнему, веруют в Бога

И в серванте негласно хранят пожелтевший партийный билет.

 

Здесь не знают министров своих и не верят, что их миллиарды

Каждый год улучшают нам жизнь на какой-то процент ВВП.

Здесь имеет значенье цена литра водки и литра солярки,

А зарплата за доблестный труд здесь сравнима с лапшою б/п.

 

И пускай где-то там говорят, что кончается наша Россия

За одним из особых колец, что давно удавили Москву.

Есть провинция, где никогда никого ни о чем не спросили,

Да нужно ли спрашивать тех, кто без денег и власти живут?

 

Здесь политиков будут терпеть, как три века - господское право,

И поднимутся дружно в ружье, если только большая война.

И не нужно в запале кричать, что мы все почему-то неправы,

Мы послушаем молча, вздохнем, и пошлем исключительно на…

/декабрь, 2012

 

О том, что было…

О том, что было – стоит лишь молчать.

Закрыть глаза, чтоб не лучились счастьем,

Чтоб ни молвою иль другим участьем

Не получить позорную печать.

 

Идти как все, к киоску за углом,

Купить кефир и соль, немного хлеба,

Нести внутри себя кусочек неба,

Хранить от всех, и жить его теплом.

 

И уезжать надолго, навсегда,

Или хотя бы думать, что так сможешь.

И ощущать,  как высохла на коже

Родных небес соленая вода.

 

Среди других так буднично встречать,

И говорить, что вроде как болеешь.

Но дашь понять, что вовсе не жалеешь,

И будешь лишь молчать, молчать, молчать.

/ноябрь, 2012

 

Не ревнуй меня к осени

Не ревнуй меня к осени, это все проходящее,

И зачем это нужно мне – объясню я потом.

Над зелеными крышами и дымами горчащими

Я кружусь оторвавшимся пятипалым листом.

 

Не ревнуй меня к осени, отпусти без сомнения,

Нужен ветер неистовый для слежавшихся крыл

И чуть-чуть одиночества, чтоб закон тяготения

Для  двух тел неприкаянных я по-новой открыл.

 

Не ревнуй меня к осени, для чего тебе маяться,

Даже если приходят мне от нее СМС.

Бабье лето бесстыдное обнимать не стесняется,

Седина лезет в бороду и в ребро тычет Бес.

 

Не ревнуй меня к осени, не считай ее длинною,

Все однажды закончится, не волнуйся зазря.

Я вернусь поздним вечером с головою повинною,

Чтоб молить о прощении до седин декабря.

/октябрь, 2012

 


Это интересно!

Николай Довгай

Спор, стихи

Анастасия Горбунова

Мечты, стихи

Андрей Козырев

Разговор с ночным дождем, сказка


 


Это интересно!

Николай Довгай

Человек с квадратной головой, рассказ

Лайсман Путкарадзе

Веснячка, рассказ

Вита Пшеничная

Наверно так в туманном Альбионе, стихи


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 

Рассылка новостей Литературной газеты Путник

 

Здесь Вы можете подписаться на рассылку новостей Литературной газеты Путник и просмотреть журналы нашей почты

 

Нажмите комбинацию клавиш CTRL-D, чтобы запомнить эту страницу

Поделитесь информацией о прочитанных произведениях в социальных сетях!


Яндекс цитирования