Игорь Круглов

Война не окончена


 

В одеждах белых

В одеждах белых

сяду я за стол

И семь свечей

перед собой зажгу.

Поставлю вазу,

что в шкафу нашёл

И помолюсь

так честно,

как смогу.

Пусть ваза будет -

жертвенник поэта.

Мои стихи -

как будто фимиам.

Их - подожгу,

но аромата - нет,

Лишь едкий дым

слезит

мои глаза.

И, в жертвенный огонь

стихи бросая,

Прошу взамен их всех -

одно всего,

Чтоб мудрость в нём

и Истина святая

Мелькнули б искрою

и больше - ничего.

Наверно, множу скорбь

своим желаньем,

Но дерзкий Дух

не ведает покоя.

Возможно, для живущих,

в назиданье,

Четвёртый всадник

прилетит за мной?

Стихи сгорели.

Догорают свечи.

На цыпочках

закат во тьму ушёл.

Поскрипывает кресло.

В этот вечер

Оно поэту -

бездна

и престол.

 

Осенний романс

То ли дождь и снег,

То ли снег с дождём,

В крышах серое небо

застряло.

Пейзажист – октябрь

на холсте своём

«Листопад под дождём»

рисовал.

Света солнышка

с краской не мешал,

Серый холст мазал

кистью сырой.

А, творя пейзаж,

тихо напевал

Свой осенний романс

городской.

В нём прощальный крик

перелётных птиц,

Шелестит, опадая,

листва.

Не хватило мне

тысячи страниц,

Чтоб к нему

написать

слова…

 

Пожалей меня

Ты пожалей меня, печаль моя,

И сердце не сжимай

своей ладошкой.

Там радости и так

немножко.

Ты пожалей меня, печаль моя.

 

Ты пожалей, просил я у любви.

Зачем ты дружишь

с болью и разлукой

И безответность

превращаешь в муку?

Ты пожалей, просил я у любви.

 

Уж вроде взрослый, голова седая,

А хочется, чтоб кто-то

пожалел.

Любовь – глуха, слепа.

Печаль – упряма.

 

Родные, близко к сердцу принимая,

В душе сочувствуют.

Вот их удел.

А пожалеть сумеет

только

мама.

 

Война не закончена

Я знаю, вы здесь,

Не отпетые,

Со Святыми

Не упокоенные.

А звался конец

света

Отечественной

войною.

Здесь, в перелесках

с болотами,

Оперу  смерть

играла.

Пушками да

Пулемётами...

Кем мне по возрасту

будете,

Дети, отцы

или деды?

Вечная слава вам,

люди -

Труженики

Победы!

Не зная отцовства

радости,

Спасали меня,

не рождённого.

Все дети Земли –

ваши дети,

Погибших

не побеждённых.

Покуда леса вам

кладбищем,

И каждому

почесть не отдана,

Для вами спасённых,

пока ещё,

Война

не

закончена.

 

Кто сеет ветер

По полям

электромагнитным,

Гравитацию

метр за метром

Пашет

солнца лучом

зенитным

И в те борозды

сеет ветер,

Плеснув дождиком

метеоритным,

Этот кто-то,

кто сеет ветер,

На наречии

ветхозабытом

Завывая по всей

планете.

С одного ветерка

посаженного

До семи ветров

рождается,

Пожинается

семь ураганов,

Мне по жизни

восьмой

причитается.

Я в таком

никогда ещё

не был.

Связь порвав

у пространства

со временем,

Закрутил

и швырнул меня

в небо

Ураган любви

с твоим

именем.

 


Это интересно!

Николай Довгай

Спор, стихи

Владимир Плоткин

Родители мои, стихи

Виктор Кузнецов

Нет повести печальнее на свете, рассказ быль


 


Это интересно!

Николай Довгай

Человек с квадратной головой, рассказ

Лайсман Путкарадзе

Веснячка, рассказ

Вита Пшеничная

Наверно так в туманном Альбионе, стихи


 

 

 

 

 

 

 

 

 

 


 

Рассылка новостей Литературной газеты Путник

 

Здесь Вы можете подписаться на рассылку новостей Литературной газеты Путник и просмотреть журналы нашей почты

 

Нажмите комбинацию клавиш CTRL-D, чтобы запомнить эту страницу

Поделитесь информацией о прочитанных произведениях в социальных сетях!


Яндекс цитирования